Наверное (о,любимое слово) в моей жизни нет ничего постояннее, чем ощущение неправильности. Не тот человек, не те мысли, не то поведение, не то настроение. Всё множится, и упирается в броню моего существа. Скоро изойдусь трещинами, поползу по швам, лоб в ладони уроню, сердце ухнет вниз.
Сколько "неправильных" мыслей в голове, оставленных мыслей полезных, сколько спотыканий в речи, упорства в простом и, казалось бы, понятном. "Всех неправильностей не исправить" - так я убаюкиваю, уговариваю себя, смиряя свой буйный (во всех смыслах) нрав. Вдавливаю в мозг чуждые ему ощущения. Пыткой нестерпимой и каждодневной проверяю свою человечность, от которой и так остались рожки да ножки.
В чём, собственно, вопрос? А его нет. Или он "залёжан как больница и истрепан, как пословица".
Где место жительства меня настоящей? Что связывает меня с людьми и что развязывает вплоть до побегов? Когда я смотрела сериал, тот самый, что открыл во мне ящик Пандоры, я почувствовала - открыта шкатулка страха и ужаса. И пока она не закрыта, не будет мне покоя!? И не вопрос, и не утверждение. Смотри на Кьеркегора и учись, блять, как можно превратить свою жизнь в расплату за грех, которого не совершал...
